Los pájaros no quieren volar hoy y, en sus salvos nidos, enmudecen sus cantos al despertar tímida esta mañana.
Las nubes están de luto dividido: unas lloran maldiciendo ante tal oscuridad y otras, se arrepienten de haber dejado que, otra vez más, el sol las enamorara.
Los árboles se ponen tristes y sus hojas comienzan su suicidio anual… el viento corre desesperado gritando y golpeando furioso todo lo que encuentra a su paso.
Los pequeños rallos del que fue un poderoso y deslumbrante sol, ahora se derriten entre las nubes y caen a la tierra amarillos, rotos y apenas sin vida: El verano está triste y cansado y ha decidido marcharse una temporada.
La gente viste una mueca donde antes había una sonrisa y ropa larga y triste: el verano agoniza enfermo de amor.
...Yo, simplemente miro al cielo y comprendo ese dolor… ¡Pobre verano! Condenado a vagar año tras año con el corazón roto... Quizá solo necesite un abrazo: Sentir que, en nuestra soledad, hay alguien con él. Unos ojos que le digan: “¡Ey!, puedes quedarte conmigo... ¡no vagues mas!”.
…Quizá debería dejar de hablar de mí en tercera persona… Lo cierto es que… ¡Nunca me gustó el fin del verano!
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